Acabó enero y llega el castigo orgánico de este gobierno extranjero. Aumentan las tarifas y el pobrerío que se embrome.El de a pie que siga a pie, que se salve como pueda. Que se olvide de sus mejores años. Que abandone su terquedad, que se una silenciosamente al río humano de desposeídos y se ahoque en lo posible.
Aumentan las tarifas de todo y aumentan las desgracias también de casi todos.
Mientras tanto los que se quejaban de la no existencia de tampones, corega y otras sutilezas, como los vasos de plástico de Starbucks, miran para otro lado.
Aplauden el secuestro de Milagro Sala, ya conocida en todo el mundo. Los dichos provocativos de un ex carapintada hoy en el gobierno.
Entonces se quejan de la prohibición de hacer toples, el cuerpo es para mostralo y esas cuestiones, mientras el gobierno extranjero se roba 17 mil millones de pesos del ANSES. Los jubilados que se mueran de una vez.
Y así sigue.
La nostalgi de tiempos mejores, la idea del pasado eterno. El avión negro que traía a Perón a cada rato. Eva demandando por una justicia social decidida. Mercante gobernando la provincia hasta ser el mejor gobernador de la historia de esta provincia de la oligarquía ganadera, vaga e indolente.
El pasado perpetuo el que demandó sacrificios, sudor, sangre y mala sangre. El que se llevó a los mejores de una generación entera.
El pasado como pregunta o como cicatriz, acaso.
La pugna entre dos conceptos de país, vuelve a ser la piedra fundamental de estos momentos.
Marginados, presos, perseguidos por el palabrerío estéril y frenético de las clases más "europeas" de este país que desprecian al pobre. Que se persuaden de ser los mejores, aunque sean asalariados y no patrones ni dueños.
La justicia solo muerde a los descalzos y los descalzos vamos siendo mayoría en este territorio forjado sobre el contrabando y la dependencia. Los descalzos de todo nombre nos vamos conformando con que mañana sople por fin un aire de gloria.
Como siempre compañeros del alma, que no sea nada y sepamos que si a estos no los despeina el viento los despeinará la historia.
jueves, 2 de febrero de 2017
sábado, 31 de diciembre de 2016
31 de diciembre
Hoy es 31 de diciembre y Paul Celan poco y nada tiene que ver con este año que se marcha. Está Celan como están los poetas, apenas como está la memoria.
Se termina un año difícil, empecinado, duro y triste por la desolación de una derrota que no cesa. Una historia apenas que socava los días en un desfile oscuro de oscuros personajes.
Por eso cierro este año con el notable y perfecto Paul Celan.
Fuga de Muerte
Leche negra del alba la bebemos al atardecer
la bebemos al mediodía y a la mañana la bebemos de noche
bebemos y bebemos
cavamos una fosa en los aires allí no ha estrechez
En la casa vive un hombre que juega con las serpientes que
escribe
que escribe al oscurecer a Alemania tu cabello de oro Margarete
la escribe y sale a la puerta de casa y brillan las estrellas silba
llamando a sus perros
silba y salen sus judíos mandar a cavar una fosa en la tierra
nos ordena tocad ahora música de baile
Leche negra del alba te bebemos de noche
te bebemos de mañana y al mediodía te bebemos al atardecer
bebemos y bebemos
en la casa vive un hombre que juega con las serpientes que
escribe
que escribe al oscurecer a Alemania tu cabello de oro Margarete
Tu cabello ceniza Sulamita cavamos una fosa en los aires allí
no hay estrechez.
Grita cavad más hondo en el reino de la tierra los unos y los
otros cantad y tocad
echa mano al hierro en el cinto lo blande tiene ojos azules
hincad más hondo las palas los unos y los otros volved a tocar
música de baile.
Leche negra del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía y a la mañana te bebemos al atardecer
bebemos y bebemos
un hombre vive en la casa tu cabello de oro Margarete tu cabello
de ceniza Sulamita él juega con serpientes
Grita tocad más dulcemente a la muerte la muerte es un amo
de Alemania
grita tocad más sombríamente los violines luego subiréis como
humo en el aire
luego tendréis una fosa en las nubes allí no ha estrechez
Leche negra del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía la muerte es un amo de Alemania
te bebemos al atardecer y a la mañana bebemos
y bebemos la muerte es un amo en Alemania su ojo es azul
te alcanza con bala de plomo te alcanza certero
un hombre vive en la casa de tu cabello de oro Margarete
azuza a sus perros contra nosotros nos regala una fosa en el aire
acosa con las serpientes y sueña la muerte es un amo de
Alemania
tu cabello de oro Margarete
tu cabello de ceniza Sulamita
Así es y así serán estos tiempos que vienen, allí donde estemos algunos habremos de recordar este poema, del cual deberemos intercambiar el nombre o los nombres propios para saber a ciencia cierta el sabor de la noche que atravesamos.
Compañeros, como siempre, que no sea nada.
Se termina un año difícil, empecinado, duro y triste por la desolación de una derrota que no cesa. Una historia apenas que socava los días en un desfile oscuro de oscuros personajes.
Por eso cierro este año con el notable y perfecto Paul Celan.
Fuga de Muerte
Leche negra del alba la bebemos al atardecer
la bebemos al mediodía y a la mañana la bebemos de noche
bebemos y bebemos
cavamos una fosa en los aires allí no ha estrechez
En la casa vive un hombre que juega con las serpientes que
escribe
que escribe al oscurecer a Alemania tu cabello de oro Margarete
la escribe y sale a la puerta de casa y brillan las estrellas silba
llamando a sus perros
silba y salen sus judíos mandar a cavar una fosa en la tierra
nos ordena tocad ahora música de baile
Leche negra del alba te bebemos de noche
te bebemos de mañana y al mediodía te bebemos al atardecer
bebemos y bebemos
en la casa vive un hombre que juega con las serpientes que
escribe
que escribe al oscurecer a Alemania tu cabello de oro Margarete
Tu cabello ceniza Sulamita cavamos una fosa en los aires allí
no hay estrechez.
Grita cavad más hondo en el reino de la tierra los unos y los
otros cantad y tocad
echa mano al hierro en el cinto lo blande tiene ojos azules
hincad más hondo las palas los unos y los otros volved a tocar
música de baile.
Leche negra del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía y a la mañana te bebemos al atardecer
bebemos y bebemos
un hombre vive en la casa tu cabello de oro Margarete tu cabello
de ceniza Sulamita él juega con serpientes
Grita tocad más dulcemente a la muerte la muerte es un amo
de Alemania
grita tocad más sombríamente los violines luego subiréis como
humo en el aire
luego tendréis una fosa en las nubes allí no ha estrechez
Leche negra del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía la muerte es un amo de Alemania
te bebemos al atardecer y a la mañana bebemos
y bebemos la muerte es un amo en Alemania su ojo es azul
te alcanza con bala de plomo te alcanza certero
un hombre vive en la casa de tu cabello de oro Margarete
azuza a sus perros contra nosotros nos regala una fosa en el aire
acosa con las serpientes y sueña la muerte es un amo de
Alemania
tu cabello de oro Margarete
tu cabello de ceniza Sulamita
Así es y así serán estos tiempos que vienen, allí donde estemos algunos habremos de recordar este poema, del cual deberemos intercambiar el nombre o los nombres propios para saber a ciencia cierta el sabor de la noche que atravesamos.
Compañeros, como siempre, que no sea nada.
lunes, 28 de noviembre de 2016
El Primer Dia
Con la muerte de
Fidel Castro pareciera cerrarse un ciclo histórico y potente que
marcó los ejes de la política continental desde hace alrededor de
57 años.
Rodeada, sitiada,
bloqueada, Cuba se enfrentó al imperialismo de frente, desudando de
una vez y para siempre el rostro imperial de los Estados Unidos para
con su patio trasero.
Expulsada de la OEA,
Cuba logró a pesar de todo esto, ser el faro de un continente
emergente e insurgente. Por lo tanto esta isla entrañable y querida,
se convirtió en el primer territorio liberado de nuestra América
Latina. Allí se derrotó no solamente a 11 presidentes de los
Estados Unidos sino que también se derrotó el analfabetismo y otras
enfermedades de la dependencia. Se hizo historia por lo tanto.
El Comandante Castro
se convirtió en ese paisaje que acompañó cada una de las luchas
populares de este continente. Su imagen, sus palabras y su presencia
conformaron ese espíritu rebelde necesario y emblemático.
Castro nos acompañó
desde aquel 26 de julio de 1953, con el intento de copamiento del
cuartel Moncada. Ahí y posteriormente en el juicio que se llevó a
cabo, comenzó una de las historias más profundas que se hayan dado
sobre el territorio continental de todo el siglo XX.
Después y
coincidiendo con las fechas, un 25 de noviembre de tres años
después, en compañía de Ernesto Guevara, Camilo Cienfuegos, su
hermano Raúl, Juan Almeida entre los 82 tripulantes que conformaron
la fuerza revolucionaria, se construyó una historia que sigue
emocionando como una verdadera gesta y que confluye de forma
inequívoca en aquel 1 de enero de 1959 con la entrada de los
rebeldes en La Habana, triunfante.
Hasta aquí, una
simplificada biografía de un líder importante y vital de
Latinoamérica, hecho que se confunde con la de su pais hasta
convertirse en una sola. Hablar de Castro es hablar de Cuba y
viceversa.
El viernes 25 de
noviembre de 2016 comenzó oficialmente el siglo XXI. La historia
mundial así parece describirlo. Nada de lo habitual y trágico que
forjó al siglo pasado parece haber sucumbido con el cambio de siglo,
es más, las contradicciones sigue latentes, las injusticias
continúan vigentes y sin embargo la muerte de Fidel Castro, tiene la
suficiente fortaleza simbólica como para definir por si sola, la
clausura y el posterior inicio de otro siglo en la historia de la
humanidad.
Esta es la historia
de vida de este mundo.
La carga de estos
hechos significativos, son en definitiva los mojones que la historia
va dejando a la hora de bordar el tejido interminable de la historia
del hombre sobre esta tierra, sus luchas, sus triunfos y sus
derrotas.
¿Con Castro se
cierra la historia? O ¿La historia de los hombres se hace a pesar de
los hombres sus nombres, sus hechos fundacionales?
Siempre el que se va
deja su marca, pero también es cierto que se lo reemplaza por otro
para seguir avanzando a pesar de la tristeza.
Por eso aquel 25 de
noviembre de 1956, el Gramma zarpando desde México no se dirigió
solamente y solitariamente hacia Cuba, se dirigió a todo un
continente de postergados, perseguidos, hambreados, de fusilados y
bombardeados, de encarcelados y silenciados. El Gramma con Fidel y el
Che, con Camilo y Raúl a bordo se dirigió a nuestra patria grande
para señalar la ruta, una de las rutas a seguir en pos de la
liberación nacional.
Anoto al margen.
En el año 1973,
siguiendo expresas ordenes del General Perón, la Argentina fue el
primer y único país en romper el bloqueo sobre Cuba, algo que nunca
fue perdonado por el imperialismo.
Otra.
“Antes de morir se
habrán destruido los Estados Unidos” dijo Fidel no hace mucho.
Semanas antes de este 25 de noviembre, Trump ganaba las elecciones en
dicho país. Irónico pero certero como en casi todas sus
apreciaciones.
Compañero
Comandante Fidel Castro. Presente!
viernes, 25 de noviembre de 2016
Marcos Ana poeta
Si salgo un día a la vida
mi casa no tendrá llaves:
siempre abierta, como el mar,
el sol y el aire.
mi casa no tendrá llaves:
siempre abierta, como el mar,
el sol y el aire.
Que entren la noche y el día,
y la lluvia azul, la tarde,
el rojo pan de la aurora;
La luna, mi dulce amante.
y la lluvia azul, la tarde,
el rojo pan de la aurora;
La luna, mi dulce amante.
Que la amistad no detenga
sus pasos en mis umbrales,
ni la golondrina el vuelo,
ni el amor sus labios. Nadie.
sus pasos en mis umbrales,
ni la golondrina el vuelo,
ni el amor sus labios. Nadie.
Mi casa y mi corazón
nunca cerrados: que pasen
los pájaros, los amigos,
el sol y el aire.
nunca cerrados: que pasen
los pájaros, los amigos,
el sol y el aire.
Se ha muerto un poeta, ya el mundo es más ancho, está más vacío, más solo, lento, en pleno viraje al gusano. Su nombre era el nombre de sus padres, fue el preso político más preso por más tiempo en la dictadura ciega y negra y católica de Franco y los suyos. Se murió un poeta y hoy el mundo enmudece un poco más, se pone más gris y llueve despacio la lluvia que camina descalza.
¿CÓMO ES LA VIDA?
Decidme cómo es un árbol.
Decidme el canto de un río,
cuando se cubre de pájaros.
Decidme el canto de un río,
cuando se cubre de pájaros.
Habladme del mar. Habladme
del olor ancho del campo.
De las estrellas. Del aire.
del olor ancho del campo.
De las estrellas. Del aire.
Recitadme un horizonte
sin cerradura y sin llaves
como la choza de un pobre.
sin cerradura y sin llaves
como la choza de un pobre.
Decidme cómo es el beso
de una mujer. Dadme el nombre
del amor: no lo recuerdo.
de una mujer. Dadme el nombre
del amor: no lo recuerdo.
¿Aún las noches se perfuman
de enamorados con tiemblos
de pasión bajo la luna?
de enamorados con tiemblos
de pasión bajo la luna?
¿O sólo queda esta fosa,
la luz de una sepultura
y la canción de mis losas?
la luz de una sepultura
y la canción de mis losas?
Veintidós años… ya olvido
la dimensión de las cosas,
su color, su aroma…
la dimensión de las cosas,
su color, su aroma…
Escribo a tientas: “el mar”, “el campo”…
Digo “bosque” y he perdido
la geometría de un árbol.
Digo “bosque” y he perdido
la geometría de un árbol.
Hablo por hablar de asuntos
que los años me borraron.
que los años me borraron.
(No puedo seguir: escucho
los pasos del funcionario).
los pasos del funcionario).
Mientras tanto el mundo sigue andando. Comenzó a hacer calor. A veces pasan hombres de a caballo por esta calle. El tiempo baila. La memoria es el único escondite que nos sigue a todos lados. Los días son ya más largos. Pero un poeta ha muerto y eso detiene el mundo a la hora de la siesta, la hora de las moscas. Se llamaba Marcos Ana, fue el preso más eterno de la barbarie en un país lejano. Escribió para nosotros y eso nos queda a nosotros en estas horas muertas.
jueves, 17 de noviembre de 2016
El asombro asomando tibio
De a poco, casi como en un sueño se nos escapa este año, cambiante, loco y definitivamente inserto ya en un nuevo siglo. El anterior quedó sepultado. Los tiempos están cambiando. La sensación de cambio es palpable, la certeza de estar al borde de algo que no tiene nombre, que es en parte indescifrable y casi terrible.
Es, pareciera ser, algo que tiene que ver con el cambio. Ver, poder palpar dicho cambio, causa la sensación de estar ante algo impreciso. Rabioso, pero impreciso. Saliendo de ese nosotros, que a veces somos para enjuagar penas y miserias, nos quedamos en ese yo que a veces somos y que a veces, no tan seguido, logramos reconocernos en ese estadio.
El mundo se prepara para que la derecha haga la primera revolución del siglo. Entierran la globalización y ejercen la no representación como audacia no permitida. El mundo, ahora el mundo gira a la derecha y elige otro gesto.
La sensación de caminar sobre cristales. De pensar en lo irredento del destino, de la palabra, del cuerpo. Un nuevo orden o desorden mundial comienza, acaba de hacerlo, se mezclan los olores y el enemigo de ese silencio nuestro, es la resaca como dicen del sistema. El excedente.
Acaba de cambiar el mundo y lo que viene, es a lo mejor como la película de Bob Fosse, Cabaret, con ese escena inquietante que retumba en las coincidencias de estos tiempos.
Acaba de mutar el paradigma, se disolvió y ya no queda nada. Sólo la tenue sensación de lejanía que acaba de ingresar en nuestras vidas sin darnos cuenta.
La producción cultural también deberá modificarse, algo que deberemos tener en cuenta, ya que nuestros presupuestos de hace un rato, seguramente en breve no tendrán casi valor, en las próximas semanas habremos de envejecer años y años en contradicción con nuestros modos de analizar, pensar y comunicar.
Así de esta manera nos vamos habituando morosamente al asombro de derecha que se descuelga de esta historia que ha comenzado a moverse con peligros y amenazas para con los distintos, los diferentes, lo que vienen sin historia por detrás.
Me quedo pensando en la soledad que nos define.
Mientras tanto en un lejano país del sur, el argentinito sigue pensando que el centro de todo, es él, somos nosotros y que el mundo, como siempre queda demasiado lejos de nosotros, de ese nosotros de opereta rancia.
Que no sea nada.
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